Les gens disent qu'on a besoin de changer,
Changer en quoi? Devenir qui?
Etre soi-meme c'est avoir un courage cruel
Etre soi-meme tous les jours,
Avoir une sincerite intemporelle.
Un jour on se sent mature, un peu plus.
On se demande quoi changer, quoi garder,
Etre soi-meme devient encore un souci de plus,
C'est plus dur de s'accepter soi-meme,
C'est impossible de se laisser mene par le refus...
sâmbătă, 29 iulie 2017
miercuri, 8 iunie 2016
Dimineata acelei zile
Mainile s-au trezit impreuna,
gandurile au alergat stinghere, gonite de dorinte,
ultimul vis s-a stins grabit de un sarut,
iar sunetele au pierit faramate in hohote de ras.
Viata vine in valuri, iar valurile nu se sparg,
pentru ca nu exista tarm, pentru ca nu exista sfarsit,
dupa dimineata asta imaginara,
nu a venit inca nici un asfintit.
Viata vine in valuri, iar valurile nu se sparg,
pentru ca nu exista tarm, pentru ca nu exista sfarsit,
dupa dimineata asta imaginara,
nu a venit inca nici un asfintit.
miercuri, 18 mai 2016
Decalog in iubire
Sa vrei,
Sa doresti,
Sa uiti,
Sa vezi,
Sa simti,
Sa stii,
Sa crezi,
Sa dai,
Sa iei,
Sa fii.
Sa doresti,
Sa uiti,
Sa vezi,
Sa simti,
Sa stii,
Sa crezi,
Sa dai,
Sa iei,
Sa fii.
luni, 18 aprilie 2016
Elle s'en va
Elle s'en va.
Elle en a marre.
Elle prend son manteau,
sa valise, son petit sac en cuir
et elle s'en va.
Elle tourne la tete,
elle attend un mot,
elle attend un espoir brise,
un petit geste, un baiser,
"Donne-moi le foulard"
Elle demande embetee,
elle s'en va,
elle n'est plus la.
Elle en a marre.
Elle prend son manteau,
sa valise, son petit sac en cuir
et elle s'en va.
Elle tourne la tete,
elle attend un mot,
elle attend un espoir brise,
un petit geste, un baiser,
"Donne-moi le foulard"
Elle demande embetee,
elle s'en va,
elle n'est plus la.
sâmbătă, 16 aprilie 2016
Il est mort
Il est mort, un exces d'amour,
Sa maitresse s'en sort,
elle ne doit plus se cacher,
mais elle reste une inconnue.
Sa femme pleure.
Sa femme est en deuil.
Sa femme s'affolle, elle cherche des traces,
elle veut savoir pourquoi.
Il pleut, la terre se melange avec les feuilles,
les fleurs blanches sembles petries,
Sa femme pleure encore,
L'autre reste dans l'ombre,
L'autre regarde encore le lit, defait, presque sale,
elle regarde son visage, le meme qu'avant hier,
Aucun baiser, aucune fleur, aucun bijou, il est mort.
Sa maitresse s'en sort,
elle ne doit plus se cacher,
mais elle reste une inconnue.
Sa femme pleure.
Sa femme est en deuil.
Sa femme s'affolle, elle cherche des traces,
elle veut savoir pourquoi.
Il pleut, la terre se melange avec les feuilles,
les fleurs blanches sembles petries,
Sa femme pleure encore,
L'autre reste dans l'ombre,
L'autre regarde encore le lit, defait, presque sale,
elle regarde son visage, le meme qu'avant hier,
Aucun baiser, aucune fleur, aucun bijou, il est mort.
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